Muitas viagens envolvem barco, portanto. Numa delas, que nos levou para mais uma longa caminhada na montanha, arrisquei-me a vestir calções. Arrependi-me ao fim de dois minutos e recolhi-me ao piso interior. Num salão enorme estava apenas eu e um homem de idade indecifrável, que olhava para a paisagem com um belo par de binóculos. Parecia um pouco só e era bastante obeso. Talvez simplesmente não coubesse nas cadeiras do convés.

Os lugares também penetram no sono. Neste dia tive um sonho bizarro. Recordo-me da imagem de uma sala de aula na faculdade, e algumas professoras cantavam "Tous les garçons e les filles de mon âge", com a versão de Françoise Hardy no fundo. A letra tinha sido substituída por complexos teoremas sociológicos. Disse o meu homem que me fartei de rir durante a noite.

É nas viagens que melhor reconhecemos que quem somos é feito em grande medida pelo lugar onde estamos, e pela posição particular que ocupamos nesse espaço. Não sou o mesmo agora do que quando perdido na imensidão de um fiorde, rodeado pelas suas montanhas de cumes nevosos, e arborizadas até à base, onde a água salobre e verde esconde a profundidade de um glaciar extinto. Agora sou um habitante de uma cidade costeira, banhada por um Atlântico ondulante e irregular, onde o pulsar urbano é como um feixe de luzes e sons apenas decifráveis com as experiências de uma pequena vida.

Havia um projecto ambicioso para descrever todo o périplo norueguês, comparando as fascinantes e dramáticas amplitudes paisagísticas dos fiordes, das florestas e de toda aquela infindável água, à minha própria paisagem emocional nas últimas semanas. Mas os projectos ambiciosos têm inimigos poderosos, geralmente interiores, que os impedem de desabrochar. Assim sendo, e porque muitas vezes as palavras também são tão completamente desnecessárias e difíceis de controlar, vou postar apenas alguns desenhos, na esperança que sejam depois complementados pelas imagens do fotógrafo oficial da viagem, que neste momento se encontra acamado por qualquer coisa do demo que comeu ou bebeu.

(vista do "Adamastor")

"Diferente entre diferentes: orientação sexual e deficiência". Ou como se sobrepõem exclusões, num debate promovido pelo GRIP.
Dia 3 de Março, às 15h.

As palavras não desapareceram, simplesmente migraram para o trabalho de dissertação por uma questão de racionalização de energias e de recursos mentais. Vão sobrando outras formas de sair de mim. Estas são as minhas preferidas: estou num colóquio, numa aula, numa entrevista, numa reunião ou num debate, a mente divaga e ordena à mão o gesto vago que se espreguiça numa folha de rascunho. É assim normalmente que nasce mais um personagem à procura da sua história, a aguardar o encontro que nunca acontecerá com o seu próprio significado.

Cancelem as vossas viagens para fora do país! Parem de enviar currículos para o estrangeiro! A democracia ganhou! A verdade ganhou! As mulheres ganharam! Vale a pena ir para as ruas! Vale a pena recolher assinaturas, debater, insistir, informar, reclamar! Vale a pena acreditar num futuro diferente, na justiça e na diversidade! Agora sim, vamos às leis, vamos às escolas! Mãos à obra, que neste país ainda há esperança!

É difícil processar as informações que nestes últimos dias se foram degladiando com a orgia pantagruélica de comida cujas sobras ainda alimentariam um regimento. As sobras, por sua vez, resultam da periclitante auto-disciplina imposta pelo efeito de culpabilidade incutido pelos discursos da saúde e da estética, nesta altura tão ruidosos como os que apelam ao consumo desenfreado. Feitas as contas, não se passou mal. Major Tom e seus papás, sem marido, irmã ou sobrinhas, retomaram o fio da conversa que se foi esbatendo em deterimento da polifonia colectiva dos jantares semanais. A noite terminou a socorrer o cunhado que, talvez por achar que no Natal os automóveis circulam a água benta, deixou o depósito ficar sem gasolina e se arriscava a passar a noite numa saída da auto-estrada
Passou o dia, já está tudo de estômago recheado e consciência tranquilizada. Já podemos voltar à vida real?

Em equipa (ou é cavalo?) que ganha não se mexe: pela terceira vez na mesma semana preparo um bolo de licor para um jantar com amigos. Aproveito o conteúdo de uma garrafa em que ninguém parecia interessado e sempre é uma tarefa simpática para um sábado gélido. Havia uma daquelas luzes que aquecem a alma na corrida matinal entre a Ribeira e o Castelo do Queijo, onde depositei a semana inteira. Com a gata ao colo a apreciar Devendra Banhardt (It's simple, we don't wanna kill...), controlo o relógio. O bolo já deve estar.