Está a ser fantástica esta sensação de ainda não ter ido de férias, quando já todos regressam. Sou olhado com inveja, e, perdoem-me a perfídia, mas talvez seja esse um dos gozos maiores. Como o Variações, não consigo dominar este estado de ansiedade. Estou com o sono todo baralhado, e a tentar controlar-me para não começar já a fazer as malas (talvez hoje já seja razoável, faltam três dias). Gosto da ideia de demorarmos bastante a chegar lá. Primeiro, um autocarro para o Porto, daí camioneta para Madrid, onde passamos uma noite; ao início da tarde do dia seguinte, metro para o aeroporto, onde apanhamos um avião para Ibiza; daí, um transporte para o porto, onde nos aguarda um barco para a nossa ilha. A partir daí, só se circula de bicicleta e de modorra. A ver se não me esqueço de levar comigo toda a tralha má que acumulei na cabeça ao longo do ano, enfiá-la num cesto, e carregá-la até bem lá ao alto do penhasco onde fica um dos faróis de Formentera, para então a largar no abismo.